J'étais motivé pour terminer la saison vingt-sept. Au lieu de ça, on m'a dit "tu étais accaparé". Alors ce que je pensais être la fin de la saison vingt-sept n'est que le commencement de la saison vingt-huit, un cliffhanger insoutenable sans réponse (parce qu'en dépit du texto que je viens d'envoyer et qui n'aura pas de réponse, bah, voilà, il n'aura pas de réponse).
Je dis ving-sept et vingt-huit, mais personne ne sait réellement à quelle saison on en est : je pourrais certes me concentrer, mais c'est au-delà de mes capacités actuelles au moment où je vous parle, je ne peux penser qu'à une et une seule chose, et mes compétences techniques sont pleinement exploitées par ma frappe au clavier.
Je crois qu'il vaut mieux arrêter ce post ici. Avant de parler du fait que désormais Nora sait qui je suis physiquement (et je dois un restau à Graphiste du coup), et Hyperlaxe aussi. Fait que toi, lecteur, tu ne sauras pas estimer à la juste valeur de mon esprit absolument embrhumé.
Si tu lis ce billet, estime toi privilégié, I may delete it tomorrow morning.