Dans mes enceintes, de part et d'autre de mon corps allongé sur le canapé orange, Benjamin Biolay et Jeanne Cherhal s'échangent des post-its sur la surface immaculée, puis de moins en moins, d'un réfrigérateur. Le glissement de la passion vers la routine, vers la colère est imperceptible. On finirait en larmes à moins.
Dans ma fenêtre GTalk, Elle me raconte ses soucis. Je ne la rassure pas, je l'écoute, silencieux.
J'aimerai écrire plus court, plus souvent. J'avais promis d'écrire pour Elle. Mais les détails m'intéressent de trop, et elle trop peu.